Поделиться:

" Здравствуй, милый... "

***

Здравствуй, милый.

Ну как ты?

Пишу тебе последнее письмо. Я тебе не говорила. Но знаешь, а люди уже давно перестали писать друг другу письма. Только я вот пишу. Тебе одному и пишу…

Как я? Да у меня все отлично. Жизнь протекает размерено, однотонно. Ты скажешь скучно. Да нет. Разве что немного…

Только вот я скучаю. Очень. Каждый день. Каждый миг…

Что? Что ты говоришь? Нет, я не разлюбила. Нет, я не одна. Ведь со мною ты…

Я же просила! Не говори мне такого больше. Мне никто не нужен, кроме тебя...

Я счастлива. Правда. Ты мне не веришь? Конечно же, нет. Ведь я лгу. Прости, я больше не буду. Но, я ведь была счастлива. С тобой. Только с тобой и была. Мне хватит. Мне большего и не надо. Я большего и не прошу…

А знаешь, я вчера уснула на балконе. Смотрела на звезды. Как раньше. Когда мы сидели подолгу, всматриваясь в ночное небо.

Что ты! Нет. Я совсем не замерзла. Лето выдалось такое теплое. Тебе бы понравилось. Ты ведь любил лето. А я зиму. Я всегда любила зиму. Мне всегда было жарко, а тебе всегда холодно. Но ты оставлял для меня окно на ночь открытым. Ты помнишь? А сам кутался с головой под одеяло…

А помнишь, как однажды, поздней осенью, ты вернулся домой промокший до нитки, и потом заболел. Ты бегал мне за цветами. Просто так. За хризантемами.. Белыми. Они мои любимые.. А потом я делала тебе чай с лимоном. Липовый. И чуть-чуть мяты. Ты любил терпкий запах мяты. И немножко меда…

А помнишь, как мы ходили в кино на последние сеансы. И возвращались поздним вечером домой пешком, просто гуляя по городу. Я боялась темноты, но с тобой мне никогда не было страшно. Никогда…

Милый, а знаешь, я часто вспоминаю, как ты подавал мне руку. Мне ее порой очень не хватает… Когда я выходила из автобуса, или спускалась по лестнице. Ты так бережно брал мою руку, а потом целовал. Только пальцы. Целовать выше неприлично. Ты всегда так говорил. И нежно касался губами моих пальцев. Я у меня мурашки пробегали по коже от этого прикосновения…

А ты помнишь наши воскресенья? Ты каждый раз просил, чтобы я испекла блинчики. Такие тоненькие. А ты поливал их своим любимым медом. И заваривал чай. Зеленый. Очень крепкий. Или пил молоко. А я любила кофе.

С молоком…

А потом мы бездельничали весь день. Так хорошо было отдохнуть от этой ежедневной суматохи…

Знаешь, а я ведь так и пеку каждое воскресенье эти блинчики. И пью чай. Зеленый. Мне больше не нравиться кофе…

Милый, а знаешь, я много чего разлюбила...

Разлюбила солнце. Оно меня больше не греет…

Я больше не открываю на ночь окно. И кутаюсь с головой в одеяло. Мне холодно. Мне иногда так холодно…

Разлюбила музыку. Я не прикасалась к твоей гитаре. Я больше не люблю на ней играть. Прости. Ты так долго меня этому учил…

Я разлюбила вечера. Они теперь тяготят меня. Они одиноки…

Я разлюбила говорить. Я с тобой только хотела говорить. А теперь молчу. Только пишу вот эти письма. И молчу...

Я больше не хожу гулять. Там, где мы были вместе…

Я больше не хожу в кино…

Я больше никогда не смеюсь…

Я больше не мечтаю... О чем? Не с кем больше делить мои мечты...

Я больше не надеюсь…

Я устала, милый. Я так устала…

Я не буду тебе больше писать. Прости... Но я больше не могу…

Люблю тебя. Как прежде. Но еще сильней. И буду любить вечно. Или дольше.

Твоя, и только твоя А…

***

Почтальон устало шагал по узкой тропинке. Он приходил сюда пару раз в году. Доставлял письма. Он мог бы их просто выбросить. Но, сам не зная отчего, никогда этого не делал. Да и не мог просто выбросить. Ведь для кого-то - того, кто их писал, они были, видимо, очень важны..

Когда он впервые взял в руки подобных конверт, он и подумать не мог, кому его принесет. Парень очень удивился, встретившись со своим адресатом. Первая мысль, пришедшая в голову – здесь какая-то ошибка. Но вернуть письмо он не мог. Обратный адрес никогда не был указан. Словно послание ниоткуда. И адресованное в никуда.

Еще несколько шагов – и вот он уже на месте. Парень всмотрелся в аккуратно выведенное имя. Писала женщина. Почерк очень аккуратен, очень красив. Так писать умеют только женщины.

Потом взглянул на надгробный камень. То же имя. Умер – 5 лет назад. Неужели так давно? А он все эти пять лет носит на могилу письма. Он осторожно положил и это. И придавил лежавшим рядом камнем, чтобы его не унесло ветром.

Почтальон уже собирался уходить, но что-то привлекло его внимание. Что-то мелькнуло среди посаженых рядом могилы кустов. Он нагнулся, и вытащил оттуда еще один конверт. Он повертел его в руках. Запечатан. Внутри что-то есть. От кого – не написано. Но справа, очень криво, словно каждая буква была выведена с неимоверными усилиями, было имя - А… И так же небрежно были указаны улица и номер дома.

Парень удивленно повел плечами. Что за глупые шутки?

Повертев его в руках, он, все же, положил конверт в свою сумку…

***

Он звонил и звонил. Но, никто не открывал. Несколько раз постучал в дверь. Тишина. Парень бережно положил письмо под дверной коврик. И ушел..

***

Почтальон больше никогда не получал подобных писем.

Конверт так и остался лежать под ковриком.

Она так и не прочла ответ…

***

P.S. Пишите письма живым...

alt

179008

21.07, 23.07.2016

Вы не можете оставлять комментарии
Что за странное пристрастие жить прошлым? Уехавшая во Францию девушка живет своим умершим ребенком http://worldis.me/francujenka/blogs/156901 , твоя героиня живет умершим возлюбленным. Прошлое не надо забывать, но им не надо жить.
Так уж вышло, Aleks. Когда я начинала писать, я и не знала, что все кончится письмами к мертвому возлюбленному.
Да, прошлым нельзя жить. Я это очень хорошо понимаю.
Жаль девушку с ребенком. Я не могу знать, что чувствует женщина, когда теряет своего ребенка.
У моей мамы было несколько выкидышей, перед тем, как родился брат. Я об этом недавно узнала. Но она никогда об этом не вспоминает.
Скажу, что и к исчезнувшему из твоей жизни живому тоже не стоит писать подобные письма. "Пусть мертвые хоронят своих мертвецов..." А нам надо жить здесь и сейчас, думать о будущем, а не оглядываться постоянно назад, откладывая свою жизнь на потом.
Благодарю…